quotidiennes XXXIV (14/s22)

[1] « Le FN est traité comme un parti démocratique, Marine Le Pen invitée huit fois chez Pujadas, François Hollande et Jean-Luc Mélenchon six fois. Il y a un malaise Français spécifique, le FN n’est pas démocratique, ses racines sont fascistes et antisémites. » Jean Quatremer aux « Matins de France Culture », le 26 mai 2014.

[2] Deux nuits pourries, une dent va percer (Lapetite), Legrand a peur de ne plus être aimé, au parc deux pères parlent de leurs appartements sociaux et de la directrice de l’école qui devrait être remplacée, le jardin en est à sa cinquième semaine, je lis le Manuel d’écriture et de survie de Martin Page.

[3] Elle, entre rires et larmes ; lui, entre bouderies et exaltations – ses dessins, quelles couleurs !

[4] Réveillé par Legrand à trois heures (changer les draps, de pyjama) et par sa sœur une heure plus tard (la faim). Legrand, Lapetite, chacun son tour. Les deux se lèveront à six.
Le corps lourd est cloué au pieu. Comme un soleil caché par les nuages, toute la matinée on me devinera mais je ne serai pas vraiment réveillé. La sinusite depuis deux jours me rend moins patient.
C. vient de partir à un enterrement à Orléans. C’est l’heure de la sieste. Je m’allonge, tente de dormir, n’y parviens pas. J’allume la tablette et commence à lire Ma mère est lamentable de Julien Boutonnier. Une heure plus tard j’ai lu, écouté, regardé les photos et fait le voyage avec le narrateur-poète, comme tant d’autres fois sur son blog, non pas billet par billet mais d’une traite. L’ensemble est très beau très fort et se tient admirablement bien entre prose et poésie. Les mots sont jetés criés éjaculés ou bien compactés agglomérés. Impressionné de retrouver ce que je connaissais de lui tout en ayant le sentiment de le découvrir, ce qui m’apparaît comme un bon signe. Tout se tient, et la langue, et le rythme, et sa voix – cri maîtrisé mais pas retenu. Je trouve l’ensemble encore plus fort ramassé ainsi, qui se tient en mains, ne nous lâche pas, et loin du blog, un objet / totem / sculpture entre rêve mazamet enf(r)ance du verbe.
C. est parti enterrer une collègue, comme on dit. Et moi je lis le récit d’un fils orphelin de mère qui l’enterre et la déterre dans le même geste, petit Œdipe qui désormais, père à son tour, va sa vie d’homme sans elle, elle qui est partie quand il était encore enfant.